Стол постепенно пустел,
Сжигались тетради поэта.
Поезд час к часу успел,
Сумел не нарушить запрета.
Вчера собирала портфель,
Позорные клала улики.
В сознании длинный тоннель,
На рельсах лежу я, не видя.
Здесь тело пустое мое,
Его наполнение - кости.
Они говорят обо всём,
Вы их на съедение бросьте.
Останки - на корм диким псам,
Хоть пользы от них и немного.
Мой поезд идет по часам,
И я собираюсь в дорогу.
Любви вечно мало!.. Люби,
Утешь меня, и я останусь.
Но что-то сломалось внутри,
И вот я опять чужестранец!
Скитаться совсем не впервой,
Но мне на путях не согреться.
Я думаю век головой,
Так отчего чувствую сердце?
Ты все, что угодно, проси,
Как поезд вблизи загрохочет!
Мне так не хватает любви...
Её не найти между строчек.
Тетради поэта
© Copyright: Анна Бирюзовская, 2025
Свидетельство о публикации №125121405250
Свидетельство о публикации №125121405250
Рецензии