Зимний вечер. На улице вьюга

Зимний вечер. На улице вьюга.
Бизнес-зал в «Шереметьево-2».
Провожаю я друга с супругой,
улетающих навсегда.

– ... Как божественна, брат, по утрУ
на антоновских яблоньках завязь!
Нет! Родился я здесь, здесь умру.
Я отсюда не собираюсь!

Ради роскоши их разношерстной
разве кинет свой отчий дом
тот, кто в детстве блаженно прошёлся
по росистой траве босиком?

– Брось есенинщину! Ерунда,
там природа на нашу похожа.

– Может быть, и похожа, но всё же
я от наших полей – никуда!

Бугенвиллии, пальмы, секвойи
восхитительны – не вопрос,
но мне дорог и нужен до боли
только шум среднерусских берез.

– Ты глупец или просто плут.
Не уедет он – вот досада!
А тебя ведь и не зовут.

– Не зовут.
И пытаться не надо!

Вам – удачи, везенья и прочего,
чем разжиться вы здесь не смогли.
Вот,
возьмите с собою мешочек
с малой горсточкой
русской земли.

Пусть покажется вам там сытней,
не черните Отчизны имя.
Русь заблудших своих сыновей,
знайте,
может прощать
и
примет ...

– Друг, ты плачешь? ... Давай ... без рыданий ...
мост сожжен ... нет дороги назад ...
там ведь тоже … такие же люди …
Всё! Пора нам, пора.
До свидания!
И спасибо за горсточку, брат.
Будет третьей – как Бог наш любит.