Говорите слова мол любили меня,
Но цветов мне к ногам не бросали,
За спиной моей - пьянь, хулиган, наркоман...
Вот такой вот грязцой поливали.
Был на правду запрет клеветнический бред,
И на каждое слово цензура,
Вот такою ценой голос мой с хрипотцой,
Прорывал слой чиновничьей дури.
Мне еще бы пожить, догулять, долюбить,
Ведь моё не закончилось лето,
Как дрожит лепесток, когда гибнет цветок,
Так же трепетно сердце поэта.
После смерти моей у надгробных камней,
Прозвучали хвалебные речи,
Скорбь на лицах друзей, тень печальных очей,
Да абзац некрологом в газете.
Памяти Владимира Высоцкого
© Copyright: Валентина Табатадзе, 2025
Свидетельство о публикации №125121404995
Свидетельство о публикации №125121404995
Рецензии