Присниться-что же, это ваш удел:
вторгаться в сон, как в запертую нишу.
Я не любил. Я просто не хотел
менять на голос комнатную тишь и-
твой «человек»-он вычет, а не цель,
всего лишь штрих на штукатурке серой.
А эти слёзы-просто акварель,
размытая отсутствием и мерой.
Нет, не коснуться. Память-не рука.
Ни платья, ни следы от самолётов
не воскресят того, чьи облака
давно чисты от наших пересчётов.
Всё прошлое-всего лишь ржавый гвоздь
в доске, которую давно сломали.
Я сам себе незваный, редкий гость
в пространстве, где ничем не торговали.
Ни лавочки, ни роз на той траве
не числилось. Всё это-лишь приманка
для тех, кто держит хаос в голове,
пока вовне звенит, как жестянка,
пустой трамвай. Останется фасад
безликих стен и выжженного места.
Я не живу. Я бесконечно рад
отсутствию совместного ареста.
.
Штрих на штукатурке
© Copyright: Алексей Олипанов, 2025
Свидетельство о публикации №125121404255
Свидетельство о публикации №125121404255
Рецензии