Присниться-что же, это ваш удел:
Вторгаться в сон, как в запертую нишу.
Я не любил. Я просто не хотел
Менять на голос комнатную тишь и-
Твой «человек»-он вычет, а не цель,
Всего лишь штрих на штукатурке серой.
А эти слёзы-просто акварель,
Размытая отсутствием и мерой.
Нет, не коснуться. Память-не рука.
Ни платья, ни следы от самолётов
Не воскресят того, чьи облака
Давно чисты от наших пересчётов.
Всё прошлое-всего лишь ржавый гвоздь
В доске, которую давно сломали.
Я сам себе незваный, редкий гость
В пространстве, где ничем не торговали.
Ни лавочки, ни роз на той траве
Не числилось. Всё это-лишь приманка
Для тех, кто держит хаос в голове,
Пока вовне скрежещет, как жестянка,
Пустой трамвай. Останется фасад
Безликих стен и выжженного места.
Я не живу. Я бесконечно рад
Отсутствию совместного ареста.
Штрих на штукатурке
© Copyright: Клим Остов, 2025
Свидетельство о публикации №125121404255
Свидетельство о публикации №125121404255
Рецензии
