Пролетел.
Почти задел — и всё.
Как лист,
пожелтевший до боли,
шлёпнулся в холодную воду.
Не плыву —
лежу.
Смотрю, как мутнеет небо,
и думаю о снеге.
О чистоте.
О начале.
Потом — зима.
Метель скребёт по окну,
заметая прошлое.
Оставляя пустоту,
в которой тихо звенит дыхание.
И всё.
А где-то —
огни,
ёлка,
дети,
смех.
Не обо мне.
Но всё же — о мире.
Зима начинается не со снега
© Copyright: Даниэл Мазмишвили, 2025
Свидетельство о публикации №125121403741
Свидетельство о публикации №125121403741
Рецензии