Мой рождён, недоношенный Богом,
В браке фарса и грусти талант.
Видно с Музой, калекой убогой,
Был Господь при зачатии пьян.
Лезут рифмы толпой заикаясь.
Меж собою совсем не в ладу.
Мутных строк разобщённая стая
Вылетает в горячном бреду.
Кровоточит словами печали
От бесплодности смысла душа,
Балаганом флиртуя в начале,
И трагизмом в финале греша.
Разделённое на половины,
Грезит сердце собраться в одно.
Но бездарности вялую спину
Не расправить надежды вином.
Что ж ты, разум, веками нетленный,
Горькой правды не хочешь принять.
Когда бритвой распаханы вены,
Не вернуть молодецкую стать.
Вдохновенье подстреленной птицей
Не овеет крылами главу.
Миражом на пути разлетится
Сон, в котором я жил и живу.
Так закончилась пошлая повесть.
Из писаки не вышел поэт.
В ней с собою покончила совесть
В веренице растраченных лет.
14 декабря 2025 г.
Пошлая повесть
© Copyright: Валерий Шишлаков, 2025
Свидетельство о публикации №125121402809
Свидетельство о публикации №125121402809
Рецензии