Ах, кто же ты, моя душа?
Больная желтой осенью поэта.
Я сотни раз ей истерически внушал,
Что не гола она, а всего навсего раздета.
А где же ты, моя душа?
В сакральном мире горечи аскета.
Крадешься, чтобы выскочить, спеша,
И пасть сию секунду, как монета.
Тебе не место в этом мире, ты пойми.
Здесь доброте и пониманию не место.
Может, снаружи я за всех паду костьми,
Но а внутри моей душе уж слишком тесно.
Так кто же ты? Душа, что музу поет?
И где же ты, когда мне так нужна?
Орёт, кричит, ломает, стонет,
Но сквозь секунды ты по-прежнему нежна.
Ты будь внутри меня, как прежде,
Пока я пробиваю монолит,
И волю дай моей надежде,
Скажи мне: «Это просто поболит».
К душе
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2025
Свидетельство о публикации №125121401586
Свидетельство о публикации №125121401586
Рецензии