Пианист

Я так смотрю — вокруг одни дешёвки.
Одни торгуют буторным лицом,
Другие ждут своей богатенькой рублёвки,
А третьи одеваются писцом.

Я видел всех их, и не только,
Но далеко не в каждом есть душа.
А если есть — то просто долька,
Что с каждым днём уходит, не спеша.

Я видел дам, роскошно пьющих виски,
И их мужей, которых с ними нет,
И тех, кто криво шпарил по-английски,
Лишь бы не поняли, что навыков-то нет.

И среди всей этой позорной, гадкой лажи
В концертном зале плачет пианист.
Когда же этих сук уже повяжут?
Когда я допишу свой нотный лист?

Ну, дайте мне разок побыть в их шкуре
Хоть день, чтобы я понял — всё не зря.
Я так устал играть напыщенной паскуде,
Я так хочу поспать, когда заря.

Но разве я не тот, кому играю?
Я так же продаюсь за гонорар,
И каждый раз на ноте догорая,
Я создаю в их жалких душах свой пожар.

Я видел тех, кто ради бабок вспорет брюхо,
Я видел тех, кто спит в обнимку с стариком,
Я видел тех, кто может хрюкать
И вытирать еду воротником.

А кто я? Просто пианист,
Не генерал и не владелец крупных зданий.
Я тот, кто свою жизнь кладёт на лист,
Для кого жизнь полна любви и состраданий.