Спички

Я всё жгу эти спички, кидая на ветер.
Подхватит ли он — меня мало ****.
И я всё сижу здесь — не Москва и не Питер,
Потому что лишь здесь моё сердце поёт.

Я агностик, поэт, я живу этой болью.
Без боли нет слов, а без раны — поэм.
И глаза наливаются красною кровью
Мастера актёрства, бравады и сцен.

Она мне кричала: «Ну, хватит кривляться!»
Сама же круша покаяние стен.
Ну а кто мы такие, чтоб просто влюбляться,
Смеяться и жить — без у рта белых пен?

И вот я опять наплюю в потолок,
И, быть может, заклею плевком эти щели.
С работы, уставший, без рук и без ног,
Я падаю в мокрую с ночи постели.

Мам, я исправлюсь, но пусть поболит.
Обещаю тебе, что не буду насмешкой.
Хоть мозг мой этилом давно уж залит,
Я всё же пишу, чтоб не быть просто пешкой.

И ты не кори меня, Боже, за это.
Я сам сделал выбор и сам потерял.
Такая вот жизнь простого поэта.
Но чтобы понять — наливаю стакан.