Я всё жгу эти спички, кидая на ветер
Подхватит ли он, меня мало ****,
И я всё сижу здесь, не Москва и не Питер
Потому что лишь здесь моё сердце поёт
Я агностик, поэт, я живу этой болью
Без боли нет слов, а без раны поэм.
А глаза наливаются красною кровью
Мастер актёрства, бравады и сцен.
Она мне кричала, ну хватит кривляться!
Сама же круша покаяние стен
Ну а кто мы такие, чтоб просто влюбляться?
Смеяться, и жить без у рта белых пен
И вот я опять наплюю в потолок,
И быть может заклею плевком эти щели
С работы, уставший, без рук и без ног
Я падаю к мокрой от ночи постели
Мам, я исправлюсь, но пусть поболит
Обещаю тебе что не буду насмешкой
Хоть мозг мой этилом давно уж залит
Я всё же пишу, чтоб не быть просто пешкой
И ты не кори меня, боже, за это
Я сам сделал выбор, и сам проебал
Такая вот, жизнь, простого поэта
Но что-бы понять, наливаю стакан.
Спички
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2025
Свидетельство о публикации №125121401554
Свидетельство о публикации №125121401554
Рецензии