Так много слов рассказано про любовь.
Столько копий сломано в её честь.
За неё проливали напрасно кровь,
Столько споров, вина не счесть.
И про то что она навсегда одна,
И про то что она одинока,
И про то что она как всегда пьяна,
И про то что она жестока.
Она словно родник из которого пьют,
Днём и ночью, и нет ей конца.
Перебрав, ей порой некрасиво блюют,
Упиваются с жаждой юнца.
А любовь ведь не просто родник в пустоте,
Она словно сквозняк на дороге.
Ей по прежнему дышат иные, не те,
Кто застрял на своём пороге.
Кто привык каждый день, открывая глаза,
Встречать солнца встающего круг.
Для кого не бывает слова - нельзя,
Да и слово не просто звук.
И возможно рассвет, это их доброта,
Это искренность ярких глаз.
Понимание что больше уже никогда,
Так не будет, как будет сейчас.
Любовь
© Copyright: Дима Мрак, 2025
Свидетельство о публикации №125121401288
Свидетельство о публикации №125121401288
Рецензии