Здесь наклонные тени ложатся на серые плиты,
Все счета сожжены, все былые долги позабыты.
И часы на вокзалах чужих замедляют минуты,
Я иду сквозь фасады, как ветер разорванный, лютый.
Сквозь пролёты мостов, сквозь неоновые эти волокна
- И никто не посмотрит в пустые, холодные окна.
Это просто зима закрывает последние двери.
Я уже ни во что в этом призрачном мире не верю,
Кроме этой свободы - безмолвной, сквозной, бесприютной.
Жизнь осталась вдали колокольным призывом попутным,
Снег летит на пальто, превращая меня в силуэт.
Слава Богу, меня в этой памяти больше и нет.
Чужие вокзалы
© Copyright: Клим Остов, 2025
Свидетельство о публикации №125121308256
Свидетельство о публикации №125121308256
Рецензии