Не то, чем может показаться...

Мысль
ручкой
на бумагу
скрипом
стекает.

Грузом
тяжелым
с пятого окна
вытекаю.

Выливаюсь
аметистом
на дорогу
бурлящую.

В угольки
глаз
калейдоскоп
цветов
врезается.

Я не лечу,
я просто
стекаю...

Лужей винной,
с улыбкой
асфальта
каменной
лицом к лицу
встречаюсь.


Рецензии