Мой друг, вы льстите времени и мне.
Любовь-не лодка, ей не нужен фон,
Она горит, как спичка в тишине,
Оставив лишь золу, и прах, и стон.
Теченье дней стирает с лиц черты
И превращает обещанья в дым.
Останется лишь контур пустоты,
С которой мы на «вы» поговорим.
В той комнате, где тени пали ниц,
Я слышу шелест Ваших старых книг.
Но даль уже коснулась наших лиц,
И взгляд к иной привычке не привык.
Мы-сумма лет, помноженных на снег,
В котором каждый шаг-зимы залог.
Любовь-не лодка, нет. Она-побег,
Закончившийся там, где кончен слог.
Эрозия
© Copyright: Алексей Олипанов, 2025
Свидетельство о публикации №125121308031
Свидетельство о публикации №125121308031
Рецензии