Мой друг, вы льстите времени и мне.
Любовь — не лодка, ей не нужен фон,
она горит, как спичка в тишине,
оставив лишь золу, и прах, и стон.
Теченье дней стирает с лиц черты.
И обещанья обращает в чистый дым.
Останется лишь контур пустоты,
с которой мы на «вы» поговорим.
В той комнате, где тени пали ниц,
я слышу шелест, может, ваших книг.
Но даль уже коснулась этих лиц,
и зрение к привычке не привыкло вмиг.
Мы — сумма лет, помноженных на снег,
в котором каждый шаг — небытия залог.
Любовь — не лодка, нет. Она — побег,
закончившийся там, где кончен слог.
Эрозия
© Copyright: Алексей Олипанов, 2025
Свидетельство о публикации №125121308031
Свидетельство о публикации №125121308031
Рецензии