Её аромат

В её духах — незримый след зимы,
Морозной ночи над замёрзшей Невой.
За тонкой шалью— тёплый запах тьмы,
Где прячется росинкою живой.

В её аромате— дым сигары во льду,
Сталь,обёрнутая в шёлк договора.
Она пахнет решением:«Будь или уйду»,
И бездной,что скрыта за взглядом с озера.

В её аромате— скрытый изъян,
Шиповник,что ранит, целуя.
Полураскрытый,влажный тюльпан —
Дразнящая тайна поцелуя.

А в локонах — пожар осенних клёнов,
И дым костра,и прелых листьев грусть.
Но у виска,где пульс стучит укл;ном,
Цветёт одно лишь дивное:«Проснись».

В её аромате— сено и мята,
Простые духи из стеклянного флакона.
Но в этом есть своя аксиома:
Честней запаха нет у белого полотна...

В её аромате— олива и амбра,
Прах золотой с пьедестала.
Холодный мрамор,древний храм, но
В нём— отблеск страсти, что не уставала.

И есть ещё тот запах, что — как тайна,
Меж кожей и шёлком,в полутьме ночной.
Он— как забытый сон, что слишком явлен,
И пахнет просто— вечною весной

В её аромате— прах далёких планет,
Тишина меж льдин в Эвересте.
Запах того,чего в помине нет, —
Пред которым все вопросы— жесты...