Увидеть трудно людям шаг ростка,
Ростки, как кажется, всегда в покое,
Где ночи простыни у их виска,
Они безмолвно двигают собою.
И выпростан, весь бледный от земли,
стряхнувши, как попало, пыль столетий...
Теперь уж тельце плотное кругли,
За всё, про всё салатовый ответик.
Ни счастие, ни горе, ни тоска,
А только прозябать -- и здесь работа,
Пошевелюсь, пожалуй, на века,
Не сон и прах, а снова лезет что-то.
И может быть, понурая земля
Сквозь пепел, гвозди туфель, что попало,
Устало улыбнется у руля.
И волны померещатся штурвалу...
Опять ты лез, наверно. не как все.
А затаившись, ночью сокровенной.
Припоминая сна пустой посев,
Сжав почек кулачки в берлоге тлена.
Где пустота песка еще вчера
Толкала пустоту, не знав начала,
Вдруг мускул жизни возведен с утра,
И целой вавилонской башни мало.
Рост
© Copyright: Синёва Светлана, 2025
Свидетельство о публикации №125121307624
Свидетельство о публикации №125121307624
Рецензии