***

Стою на развилке.
Один путь — покой:
Мягкий, знакомый,
Как будто живой.

Там всё, как вчера:
Покой и уют.
Но страх — под ребром,
И мечты — не живут.

Другой путь изломан,
Покрыт терняком,
Где каждый шаг —
Испытанье на суть.

Что выбрать — огонь
И стать ему равной?
Иль мёртвый покой,
Убаюканный правдой?


Рецензии