Какого чёрта? Нафиг?

На периферии солнечной системы,
Вне трафика летящих, огненных комет
Из льда ваяют бесы голубые стены
Химерным узникам любви сто лет.

Шёл дождь, и попадают в цель метеориты,
Из праха мчатся в прах ярчайшие огни,
До одури лелеют счастье звёзды-эрудиты,
Вплетая сингулярность в ночи, дни.

Мгновениям бывает составляет время график,
Из прошлого в грядущее летит, паря стезя.
Идут, толкаются тела, толпясь. Какого чёрта? Нафиг?
По периферии всех систем к острогу, лебезя?

Фосфаты, фосфорным лучом согреют
Тот кратер, глубиною метра в полтора.
Собрать бы мысли... В даль несутся, бреют,
Реют, хмуро вечереет. Лазурны с яхонтом ветра.

Шальным пером мокает кисть чернила,
Сто лет любви к стихиям, вопреки всему.
Созрела мысль, замшелы лапы крокодила,
Съест солнце, и возьмётся за луну.

Сквозь злобы, шутки, вековых ироний,
Бактерий, клеток, ДНК, аминокислот
Не слышит человек божественных симфоний...
Амёбы! Бесы! Беспозвоночных род!
#2025