Сгорать свечой... Играя с тенью?

Я не хвалю - я не поэт!

Поэты хвалят...
Все друг друга...
Я не хвалю - я не поэт!
Эвтерпа просто... Мне подруга!
Люблю её... за яркий свет...

За то, что чувство в слове живо!
За то, что дышит... и поёт...
И шьёт мне раны - ножевые,
Когда строкой...
        Идёт на взлёт!
---


Сгорать свечой... Играя с тенью?
Иль тень играет - здесь со мной?
Где хладных в жар прикосновений...
И лунной тёмной... Стороной?

И что ты там... Во мне скрываешь?
Иль не боишься - ты упасть!
Когда в ладонях тихо таешь...
И загораешься... Опять...

Порою больно... Обжигая...
Страданий тёмных... По любви?
Где мотыльком своим играя...
Желаний страсти...
На крови!

---


Здесь только крик... Слепой души?
 
А здесь так мало... Откровений?
Здесь только крик... Слепой души!
А нам бы искорки мгновений,
И ты захлопнуть - не спеши...

Ты не спеши... Ещё успеешь!
Найти того - кто обожжёт,
Где никого ты - не согреешь,
А кто-то раны... Твои шьёт?

А кто-то раны... Пусть забыты?
Такое время - в никуда!
Но не убиты... Не убиты!..
Там где ушли вы...
Навсегда.
---


Так странно всё… И так нелепо?
Едва коснувшись – наших звёзд,
Мы попадаем в сети плена –
В миру разлук… в краю берёз…

Но всё же чувство… Наше живо?
Полёт нельзя в нас отменять –
За все, за ваши… Ножевые!
Где наше небо – не ронять…

Качает небо… на ладонях…
Иль мы качаем… Небеса?
Когда в глазах любимых тонем…
За все нас можно…
И нельзя!