Набат

Под сводом пальцев
слышен каждый шорох,
И пулеметом искры бьют
из карих глаз.
И в этой гуще полуночных,
липких фраз
Забуду я пророческие вздоры.

Я не храню ни имени,
ни даты.
Мы оба знаем —
первым было Слово.
И в зареве ресниц,
молчания немого,
Сердечный пульс,
стучащий как набат.


Рецензии