Верность

Летит между тучами чахлый «почтарь»,
усталыми крыльями машет,
спешит, как мотыль на горящий фонарь,
к хозяйской руке,
к теплой жмыховой каше.

Он был одинок в дальних,
дивных краях,
и часто казалось, что рухнет на горы,
всю жизнь положив за еще один взмах –
последний…
Но вот и родные просторы!

Он горд, что исполнил свой долг
точно в срок,
он рад, что кому-то полезен и нужен.
Свобода? Ее променять он не смог
на теплый чердак
и нехитрый свой ужин.

А мог бы лететь, куда сам захотел,
легко б мог вспорхнуть
и
не возвратиться.
Но, к дому тому всей душой прикипев,
опять вот спешит к нему.
Глупая птица!

Он верит, что нужен, что дорог, любим,
он верит, что счастлив,
и движим лишь этим,
хозяйские руки – он рад только им,
ему их ничто не заменит на свете!

Не знает летящий, от счастья чуть жив,
что в доме том ждут с нетерпением часа
его возвращенья.
И точат ножи.
В тот вечер в меню –
голубиное мясо.

*  *  *
Простите за грустный сей притчи конец,
таким он придуман, увы, не случайно,
ведь верность порой – непонятная тайна
для некоторых «мечущихся» сердец.

Любому из нас, разумеется, льстит
прирученной живности честная служба,
но с верностью путать, пожалуй, не нужно
не связанный с чувством
животный инстинкт.

Могу ошибаться, но кажется мне,
что явно не зря в нашей жизни мы сами
сдаем нам назначенный кем-то экзамен
на верность работе, любимой, стране;

тут балл проходной неизменно высок –
способность в пучине житейского пекла
хранить в себе благостность быть Человеком
за нечто святее,
чем хлеба кусок.