Дремал в кустах беспечный воробей,
Среди листвы укрывшись от ненастья.
И снилось: мчится моль, быстрей коней,
Суля ему невиданное счастье.
Он вслед рванул, покинув свой покой,
Забыв нирвану, сон и безмятежность.
Но моль хитра — спиралью, не прямой,
Летит она, дразня его надежду.
Прогресс постигли моли в наши дни,
Их путь теперь извилист, право слово!
Вдали мелькают крыльями они,
И не поймать создания такого.
Очнулся птах от грёзы колдовской,
Икнулось в зобе горестно и тяжко.
«Ах, если б я...» — подумал он с тоской,
Вздохнула та пернатая бедняжка.
И вдруг взлетел, как яростный орёл,
Вцепившись в ветку лапками своими.
Куст вырвал он! Такой вот произвол
Творится в снах, что кажутся живыми.
Так и сиделец, спрятавшись в тени,
Не зная меры, ценности не зная,
Бежит к мечте в потерянные дни,
От веры преданной, увы, сбегая.
http://stihi.ru/2025/12/06/8245 Медовка
Сон воробья и тщетность бытия
© Copyright: Невесомая Пыль, 2025
Свидетельство о публикации №125121304404
Свидетельство о публикации №125121304404
Рецензии