Проснулся как-то раз, не рад,
Гляжу в окно — какой парад!
Не Петербург, не Ленинград, —
Стоит пред взором Мосвабад.
Где прежде Сухаревка шла,
Теперь восточные молы,
И минаретов купола
Пронзают сумрак мглы.
С экрана шепчут тайный план
Про «тюркский корень», «новый стан»...
И в леденящей пустоте
Душа вопросом изошла: «Мы где?»
Не в склепе ль этом цифровом,
Где метка есть, а смысла нет?
Где предков наших гордый свет
Подменён тусклым ярлыком?
Но слышен шёпот сквозь туман:
«Не город, брат, а то обман.
Молитвой чуждой гулкий звон
Не сменит колокольный стон».
Так встань, мой друг, отбросив страх,
Не верь той лжи, что давит грудь.
Наш путь иной — не сей "парад"
А Русь, что ждёт. И свет, и ад
В твоей душе. Ей свет вернуть —
Вот в чём твой долг и верный путь.
Сон о Москве
© Copyright: Владимир Милосердов, 2025
Свидетельство о публикации №125121304087
Свидетельство о публикации №125121304087
Рецензии