Из бессмысленных красок поднимается дым.
Чрез девять лет понимаю, что мир стал седым.
Вспоминая года перекошенных улиц,
Спешу я Туда, под плескание лужиц.
Ведь Там хорошо, там лес за горами,
И звери, и птицы еду берут сами.
Им не отобрать у людей их владенья.
Они слишком слабы, им нет вожделенья.
В трактирах давно перекошенный страх.
Он будет стоять в переулке впотьмах.
И там, на обруганных долей сердец.
Будет стоять наш бесславный конец
Конец
© Copyright: Никита Макушев, 2025
Свидетельство о публикации №125121304078
Свидетельство о публикации №125121304078
Рецензии