Километры одинаковых окон тянутся в пустоту.
Глаза гаснут в сером мерцании дисплеев
В привычном тумане цифрового шума.
Вечер размывает людей в бесцветные фигуры,
И каждый идёт домой,
Словно растворясь в собственных стенах.
Они идут молча, безликой толпой,
И, заткнув уши, прячутся от внешнего мира —
Как пчёлы, возвращающиеся в холодные соты,
Где тепло держится лишь от электричества.
За каждой дверью — свой закрытый микромир:
Где-то мягкий свет,
Где-то усталость,
Где-то драма каждого дня,
Которую можно услышать даже сквозь бетон.
Ребёнок смотрит в окно
На тени, бегущие по улице,
Как вода по серому асфальту.
Огни напротив мигают, цепляясь за стекло,
И уходят во тьму —
Будто их никогда не было.
И только чей-то пьяный крик
На мгновение ломает воздух,
И чай падает из рук на холодный пол.
12.12.2025 год
Окно
© Copyright: Махаил Валенский, 2025
Свидетельство о публикации №125121300391
Свидетельство о публикации №125121300391
Рецензии