Нет, не умрут мои стихи

Нет, не умрут мои стихи,
Я почему-то в это верю,
Не зря в поэзию любви
Мне в возрасте открыли двери.

Пусть чьи-то внуки, сыновья
Мне скажут ласковое слово:
-Нам твоя искренность мила
И чувственность - стиха основа.

Ведь кто-то с неба (Святый Дух?).
Меня качая в колыбели,
О Слове Божьем нежно пели,
Воспитывая с детства слух.

Невнятно было Слово мне,
Но путь к нему был, это точно,
Учителя в родной стране
Как будто бы вели по строчкам.

А книги делали своё,
Святое и благое дело.
Вот почему и я сама
Сказать о жизни захотела.

Душа противится годам,
А думы, словно осы, жалят.
Душа кричит: "Свет не отдам!",
А тьма болячками стращает.

Душа стремится петь, плясать,
Ей всё на свете интересно,
И хочет видеть, много знать,
И в теле собственном ей тесно.

На молодость смотрю с опаской:
Неведомо, что натворят,
А жизнь свою считаю сказкой,
Хоть шла, куда глаза глядят.

Но кто-то свыше, осторожно,
Меня хранил на всём пути,
И постепенно воля Божья
Дала мне Слово обрести.

Стихи пишу не по приказу,
А по желанию души.
И слышу я любую фразу,
Как будто шепчет кто в тиши.

Стихи пишу я для любви,
В них вера есть, добро и правда,
Пускай бесхитростны они,
Зато душе моей отрада!