неБыть

Быть.
Где-то между
Иосифом Бродским,
В. В. Маяковским.
Облонским
И Вронским…
Чертовски красивым, 
Чертовски уродским.

Как будто обрывки…
Как будто наброски…
Кусочки вселенной меж…
Радостью плотской.

Немного уныло.
Немного угрюмо.
И звуки сквозят корабельного трюма…

Их тьма - не защита.
Их тьма - не награда.
На фоне всего беспредельного смрада, 

Не стать бы картинкой.
Не стать бы обложкой:
Под чьей-то подошвой
Зашибленной блошкой.

Но стать человеком.
Но быть настоящим. 

А что будет дальше?
А дальше -
лишь дальше.
Не будет ответов.
Не будет загадок. 
Здесь каждый по-своему мерзок и гадок.

Здесь каждый по-своему.
Что же за дело?
Свирель вдалеке отпевает уж тело.

Где капает вечность на наши ладони:
Свою красоту подвергая истоме -
На грани стоять. Даже верить на грани!
Но что-то искать - не рукой, 
Не глазами…

Свирель вдалеке!
Значит, есть где-то правда:
Не стоит менять наше «Био» на «Авто». 

И вот вдалеке отпевают уж тело…
Ему хорошо.
А душа - 
Заболела.