Опыт

Нет ярлыков.
Есть лишь звуки, составленные в слова.
Каждый раз, ошибаясь, я всё равно права.

И как мне сказать иное?
Подумать, признать, покаяться?
Моя правда мной прожита —
Ей она и останется.

Как можно признать твою правду,
Истинную, выстраданную?

Мы, мой друг, в раю,
Протаптываем колею,
Кем-то уже давно вытоптанную.

И есть вероятность таким —
Правым, неправым — состариться.

Твоя правда стоит в строю,
Моей правдой когда-то станется.

Кто-то вперёд ушёл,
Кто-то застрял на задворках,
Топчет земную материю,
Идет по своим пригоркам.

Руку подай врагу —
Пусть правда его изменится.

Можно всё на бегу:
Когда-то и это оценится.

Может, только тобой…
Да что там — менять,
Не прощаться.

Я имена берегу
С памятью в белом танце.

А оказалось — их нет.
Есть только звуки, мгновения.

Скажешь мне: «Всё, не могу…»
Шумом вокруг — чьи-то мнения.

Но каждый раз, ошибаясь,
В неправде своей мы правы.

Нет ярлыков и названий —
На свой путь имеем право.
15.10.25