У нас была с тобой рубашка,
Простая, белая, своя,
Но я пролил вино из чашки,
Пятно оставив навсегда.
И по вину я долго убивался:
"Ну где, хоть капля, как ты утекло?"
А за рубашку я не опасался,
Топтал всё неосознанно её.
И вот пришла зима, настигла
Рукой холодною своей.
Она коснулась глаз и их открыла
И рассказала мне, что я прелюбодей.
И показала холод мне и стужу,
Ладонью взявшись за чело.
И я сидел, почти контужен,
Меня трясло, трясло, трясло.
И вижу — вот вина бутылка,
Пустая, не согревает уж она.
А мимолётное так зыбко!
Осколков внутренность полна.
Вот на полу лежит рубашка,
Простая, с пятнышком, своя,
Но в ней нам так тепло, приятно,
И нет здесь больше идола-вина.
Рубашка и вино
© Copyright: Илья Брагов, 2025
Свидетельство о публикации №125121303285
Свидетельство о публикации №125121303285
Рецензии