Вокруг струится боль, застыть пытаясь.
Хватаю воздух, сочится сквозь пальцы.
Я знаю, виноват тот лунный камень,
Что душу заточил в себе страдальца.
Он вечно холоден, то легог, то тяжел,
Проползнет холодом своим старинным к шее,
Вдруг захотелось мне вспороть себе живот:
Вонзить кинжал и дернуть им как хочется грубее.
С противным хлюпаньем достать промозглый сгусток
Всех бед моих, несчастий и мучений,
Затем смиренно ждать, от боли корчась,
Пока конечности другим оледенеют.
Харакири
© Copyright: Вита Дарк, 2025
Свидетельство о публикации №125121303257
Свидетельство о публикации №125121303257
Рецензии