Посвящение

Вас не знать. ужасно.
долбит виски пулеметная очередь.
где-то в моём одиночестве, заваривая фонему «а», я узнала, что у Вас есть стихи почему-то не про меня.

обнаглевшими рифмами сжато и сперто в воздухе -
милый друг, Вы бы меня осудили, дав буквам волю писать по паперти моего позвоночника.
я, как персона, кончена
точкою в Вашей мятой пьесе.

господи! во имя твоя, не за себя молю,
а за сердце ржавое,
если мне дано петь и плясать под гомон толпы и свисты, и выкрики,
пусть у Него будет то, что мне мир уже никогда не выделит.

хтонь на языке вяжет болотною дымкою,
что мне череп с огнями да кошка с проседью.
если б могла бы, всё бы выменяла
на колосья в поле.

извиваясь кустом на той самой картине,
мне финальным мазком не стать.
хоть желтым, хоть синим.

мне стать мыслью. долгой, мучительной,
жарко обнятой в момент упаднического настроения.
мне стать стрелой на повороте между жизнью и жизнею времени.
постойте!

…………………………………………….

линия, сломившись в точках стала кругом,
и я в конце повествованья в Вас не узнала бы черты.
впрочем, меж многих вещей вечных,
что-то в итоге же
конечно.