Снег выпал — неловко, почти наугад,
Как будто зима сомневалась всерьёз.
Лёг — и растаял, не оставив следа
Не больше, чем шёпот промокших берёз.
Асфальт ещё помнит шаги сентября,
И тёплые тени ушедших людей.
А снег — как письмо, что писал не спеша,
Но так и не решился дойти до дверей.
Лужи хранят отражения крыш,
Обрывки небес и дрожание дня.
И город стоит, словно кто-то внутри
Боится признать: холода — это я.
Зима ещё гостья. Стоит у крыльца,
Сжимая в ладонях холодную тишь.
Снимает перчатки, стряхнув с них ветра,
И тихо решает — остаться ли лишь.
Её тишина не о смерти — о сне,
О паузе между дыханьем и словом.
Не всё, что растаяло, канет во тьме —
Иное вернётся уже обновлённым.
И в этом неуверенном белом штрихе,
В следах, что исчезли, но всё же были,
Есть правда простая: зима — не во льде,
Она — в ожидании. В выборе. В силе.
Когда зима ещё не решила
© Copyright: Алан Крейн, 2025
Свидетельство о публикации №125121301889
Свидетельство о публикации №125121301889
Рецензии