Раз, проснувшийся поэт
Проклинал весь белый свет,
Где так мало дураков
Начитавшихся стихов!
Он ручёнками махал,
На всю улицу кричал -
"Для кого, такую мать
Я тут должен рифмовать!"
Он ругался три часа
И ушёл,себе, в леса...
Там себе гуляет,
Что-то сочиняет!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.