Павел Васильев

             
                Поэтам, расстрелянным в середине
                двадцатого столетия

Ты был исконно русским, чтобы выжить
в те, скрытые за дверь в архив, года.
А звёзды во Вселенной время движут,
у счастья быть есть радость и беда.

Ждёт «звонкая подкова на дороге» –
кто дерзок и талантлив, тот найдёт.
Да смертушка во тьме скрипит, как дроги.
Кто всех заметней, жаль, не обойдёт.

Ты был открыт, как новенькая книга
твоих стихов. Но и в искусстве жить
у паруса души – фарватер брига,
да ветер в спину всё один – любить.

И ты любил, и жизнь тебя любила –
твой стих её, как милую, ласкал!..
Да что стихи? В них – золотая жила,
где жизнь и смерть – улыбчивый оскал.

Ах, волюшка – степная кобылица!
В какой предел несёшь ты седока?
А жизнь и в «волчьих изумрудах» снится
под  щёлканье взведённого  курка...

Мне жаль талант и молодость поэта.
Да не вернутся чёрные года –
я не сужу, я свято верю в это...
Жизнь всё рассудит раз и навсегда.

12.12.2025