Война с собой

Кошмарный бред - её страданья
Полны печали и тоски.
В глазах его она отчаянна -
Она соблазн его души.
Подобна буре все сметает
В порыве страсти, наготы,
И незаметно исчезает,
Касаясь нежностью руки.
Она , как пестрая картинка
С обложкой черного пятна,
Скрывает чувственную скрипку
В лунном сияньи серебра.
И постоянные сомненья
В попутном ветре преступленья
Одолевает вихрь чувств:
Тончайшего плетенья бус.
Они в мелодии Шопена
Танцуют вальс в рассветном тлене
Своих несбывшихся надежд,
Неся покорнейше свой крест;
Свою расплату за грехи,
За искушенности в любви
И неуменье честно жить -
За всё приходится платить.
Пуста ль она, иль необъятна?
Наивна ль эта прямота?
Где правда тонкая?
Где красота, распроданная доброта?
Не для чего: во имя, вопреки
Всему, что отравляет языки,
И в этом нескончаемом потоке
навязщих дум, под воплощением рока -
Она в сомненьи, в поиске истока
Ведет войну под видом диалога,
Не с кем-то, а с самой собой.
С молчаньем бога.
С тишиной.