Поэт является, как утро.
Его приход
Естествен, хоть никто как будто
Его не ждёт.
Но он - в обличье человека.
Он - весь земной.
И потому ему от века
Почёт иной.
За то, что более ранимый,
Чем все вокруг –
И презираем и гоним он
Толпою слуг.
Ну, а когда он господину
Как в горле кость,
Находят вескую причину
И – на погост.
Должно быть, Богом жребий данный
Неизменим
Века проходят - постоянно
Конец один.
Но постигая постоянства
Спиральный код,
Вне времени и вне пространства
Поэт живёт.
Толкните, злыдни, воду в ступе,
Ловите дым –
Поэт, как прежде недоступен,
Неистребим.
Вот снова он среди народа
Цветами слов.
Как пробуждение природы
От зимних снов.
О себе
© Copyright: Кир Александрович Кокотов, 2025
Свидетельство о публикации №125121208514
Свидетельство о публикации №125121208514
Рецензии
