В куцей шапке песцовой нагая зима
жидкой слякотью метит в лицо мне.
Под огнём батарейным из камня дома
вспоминают о каменоломне.
И в углу моей спальни напольный цветок
приобрёл нездоровый желтушный видок,
но внизу появился отросток.
Ствол ко лбу мне приставил подросток.
«Заберу кошелёк или жизнь — выбирай», —
щёлкнул он языком на койсанском.
«Может, мучеником ты отправишься в рай
и поступишь хоть раз по-пацански?»
За домами опять застучала арта,
в Домодедово два задержали борта,
а во Внуково — целых четыре…
Захотелось прибраться в квартире.
Размечталось умыться студёной водой
и глотать её жадно, до боли.
А когда горлом кровь потечёт, боже мой, —
целый век не видать ещё воли.
Потянуло курить, но я бросил давно.
И сквозь рокот кричат мне, что мы заодно
незнакомцы, но разве не всё ли равно?
И, как будто из ночи кромешной,
кто-то шепчет: «Зима будет снежной…»
Декабрь
© Copyright: Игорь Багатурия, 2025
Свидетельство о публикации №125121208309
Свидетельство о публикации №125121208309
Рецензии