12. 12. 25

Здравствуй. Пишу я от двенадцатого числа двенадцатого месяца. Красивое число, неправда ли?
Я очень сильно привязываюсь к числам, к вещам, к обстановке. Я очень люблю думать, что это хоть что-то значит. Я привязываю себя, свою душу к действительности посредством какого-то своего быта, который можно сравнить с якорем, удерживающим корабль на одном месте.
Я слишком люблю свободу, я, как дикая лесная живность, избегаю всего людского.
Мои предки жили в едином обороте с северными оленями — симбиоз двух существ, которые просто хотели выжить в глуши холодной тундры.
Кровь моей матери, моего деда, прадеда и всех тех тундровых людей сейчас течёт по моим венам. Моё сердце мерно прогоняет её по кровеносным сосудам.
Я живу вопреки всему, я живу ради свободы, ради всего самого лучшего, что есть на свете.
Знаешь, мне кажется, я нуждаюсь в глотке холодного воздуха, я нуждаюсь в ощущении полёта.
Мне не раз говорили, что внутри меня есть стержень. Знаешь, я до сих пор в это не верю, я думаю, я очень слабая, как соломинка, которую можно сломать лёгким движением руки. Не знаю, зачем это говорю, ведь сейчас не об этом. Сейчас о свободе, которая живёт в моём сердце.
Знаешь, я хочу спросить: ты станешь моей свободой, когда я буду в дали от моего моря, порога, отражения?
Мне будет достаточно лишь твоего присутствия… Мне будет достаточно.
Что ж, скоро ночь, скоро утро, завтра день, солнце уйдёт вечером…
А где центр хаоса?
…
Мне кажется — в моём сердце.
Твоя Дарья.