Бумага, что казалась вечной,
Что разлинована давно,
Вдруг вспыхнет, как тогда, и свечкой
Сгорит… Опять предрешено?!
А что же слово? Слово стынет,
И шёпот еле слышен тут…
И Брэдбери – такой любимый,
Которого уже не ждут.
Я помню, чем кончалось это.
Что были прежде – донесли
В романах, повестях, сонетах –
До сердца, может, до Земли…
Она, как колокол звучала,
Но мы не слышали тогда.
Неужто снова всё сначала?
На что растрачены года?
Увы, кому всё это нужно?
Утихни, грусть, и помолчи.
Здесь марши, пляски и натужно
С трибун доносятся стихи,
В которых новые герои…
Мир повернулся, он другой.
Ты здесь чужой, и всё иное,
И всё своё бери с собой.
Так мы расходимся с годами,
Уходят люди, кто куда…
Что будет после, вслед за нами?
Надолго? Может, навсегда?
Фото авторв
Поперёк линованной бумаги
© Copyright: Нина Степ, 2025
Свидетельство о публикации №125121208242
Свидетельство о публикации №125121208242
Рецензии