Я себя в них находил

Все нынче пишут стихи, хи-хи.
Нацепят на нос пенсне,
Нацепят глубокий цилиндр,
Нацепят поэтовый фрак,
Знаменитый "Пушкинский" слог,
И тростью вальяжно стучат по Земле,
Копытцами цок, цок, цок.

Все нынче пишут стихи.
Тот самый "Он", для той самой "Неё".
И пахнут они как цветы — одуванчики,
И светом лоснятся простым — слишком тёплые,
И вкуса предсмертной сосны — хвойно-терпкие.
Излишне несправедлив — Я,
Средь свежих "альтернатив".

Все нынче пишут стихи, мгм...
Порой они звучны, порой глухи,
Порой формы разбившегося в катастрофе автомобиля,
Структурой уродливой, словом зашедшим за крайнее поле,
Рифмой неровной, рифмой мягкой,
Рифмой похожей на деревенского пастушка Джона.
Во как оно получается, во как оно,
Чёрным по белому, белым по чёрному,
Во как.

Все нынче пишут стихи.
Чиновники, овцы, пастухи, петухи.
И читают их гордо и громко,
И прячут их в подвал, в погреб,
Плюются будто Верблюд, будто Альпака.
А я рад "Возрождению", смутного времени век...
Пишите же сёстры и браты!
Пишите на радость мне!

13.02.2025, Таллинн