Смахнув перчаткой сырой снег
С ресницы чёрной, как смола,
Всмотревшись в даль, его ждала,
Дрожащих не смыкая век.
"Здесь был когда-то человек,
На вид довольно прозаичный,
Но не сказать, что ироничный,
Как пыль на полках фильмотек.
Будто чужой — ему наш век,
Словно пальто в старом шкафу:
Фасон отнюдь не по плечу.
Мне бы сыскать его ночлег!" —
Кричу прохожим я вослед,
Но безответно уповаю.
И я найду, я вмиг узнаю
Родной до боли силуэт,
Ведь был такой, я им дышала!
Но в поисках чужого духа,
Мне шепчет Боженька на ухо:
"Себя, голубка, потеряла.
Наивна ты и старомодна,
Пускай кому-то неугодна,
Но нет похожих на тебя —
Других таких не создал я.
И пальцы меж собой сплетя,
Замёрзла в поисках постылых,
Не рвись к тому, кому не милы
Твои объятия, дитя!"
Смахнув перчаткой сырой снег
© Copyright: Елена Догунова, 2025
Свидетельство о публикации №125121206885
Свидетельство о публикации №125121206885
Рецензии