Унесённые русской зимой. Валентина Щугорева

«УНЕСЁННЫЕ РУССКОЙ ЗИМОЙ…»
К дню рождения Валентины Щугоревой
http://stihi.ru/avtor/valesofia1948

Одно из наиважнейших мест в творчестве Валентины Щугоревой занимает память. Словно главная героиня, память расставляет прожитое по ранжиру, высвечивает всё самое существенное, затушёвывает второстепенное, а также тщательно взвешивает, оценивает, характеризует, проверяет на прочность детали и события прошлого...

Валентина Щугорева родилась 12 декабря 1948 года в маленьком шахтёрском городке Нелидово Тверской области, где и окончила среднюю школу, а затем – Воронежский государственный университет (факультет романо-германской филологии) по специальности «Испанский язык и литература».
Преподаватель, переводчик. 10 лет преподавала иностранные языки в школе. А затем судьба сделала удивительный поворот: в 1981-1982 гг. Валентина Щугорева работала переводчицей в Гаване (Республика Куба) в Министерстве геологии. Там случилось очень много ярких впечатлений, встреч, пересечений, дружб, оставшихся с поэтессой на всю её жизнь. И уже потом, после возвращения в Россию, она долгое время была переводчицей с кубинскими специалистами в Учебно-тренировочном центре Нововоронежской АЭС. С 2005 года периодически работала переводчицей в Испании по кратковременным контрактам. Автор книги стихотворений «Следы на снегу».

Сегодня Валентина Щугорева живёт в городе Нововоронеже Воронежской области.
Поэтесса уже на пенсии, но при этом ведёт активную творческую жизнь – пишет много прекрасных стихов, общается с собратьями по перу на сайте Стихи.ру.

Через призму воспоминаний героини стихов Валентины Щугоревой нам показывается целый исторический срез, целый пласт человеческой жизни с её праздниками и надеждами, потерями и разлуками, счастьем и, конечно же, уходом в небытие. И сны, в которых героине является её покинувший этот мир отец («В лабиринтах снов»), и сопоставление двух моделей любовных отношений – прошлой и настоящей («Привиделось…»), и воспоминание об Испании, где танцы тесно переплетались с жаркой чувственностью, – всё дышит глубокой искренностью, всё пронизано теплом человеческих приятий.

И неизбежная для всех практически воспоминаний печаль не уводит читателя в беспробудный сплин, но лишь подчёркивает важность и неповторимость каждого мгновения жизни, быстротечность молодости и ценность человеческого душевного тепла. И – жизнь продолжается несмотря ни на что:

Что напророчено – не вспомню.
Бокал вином любви наполню
И утоплю печаль. Огнём
За поздним утром вспыхнет полдень,
И солнце – дар небес Господний –
Блеснёт сквозь облака. Живём!

Стихи Валентины Щугоревой отличает хорошая лепка, мелодичность, внятная простота формы в сочетании с глубиной мысли и несомненной стилевой оригинальностью.

*******************************************

 Подборка стихотворений Валентины Щугоревой

В ЛАБИРИНТАХ СНОВ

Ты приходишь, ненароком
Нарушая тишь.
Что в том толку? Мало проку:
Сядешь и молчишь.

Греешь руки над печуркой.
Угольки в глазах.
Назови меня дочуркой –
Я проснусь в слезах.

За окошком месяц светит.
Полусонный блик
Мечется. Гуляет ветер
По страницам книг,

Что читал когда-то. Слышишь
Шорохи в ночи?
Это под пожухлой крышей
Домовой ворчит.

Он-то помнит, но не верит.
Думает – всё бред.
Открывает в бездну двери,
А тебя там нет.

Тихо бродят чьи-то тени.
Дремлет призрак-дом.
Память мечется в смятенье,
Скованная льдом.

Холодно. Слова замёрзли.
Руки не согреть.
Застывают льдинки-слёзы.
А за дверью смерть

Поджидает. Час прощанья
В лабиринтах снов.
Не оставил в завещанье
Самых главных слов...

Но зато я знаю точно:
Нет твоей вины
В том, что ты не скажешь: «Дочка,
Больше нет войны...»

ПРИВИДЕЛОСЬ...

Зима. Январская остуда.
Душа уже не просит чуда –
Всего лишь горсточку тепла.
Раздумий непочатых груда.
Забуду обо всём. Не буду
Гадать у мутного стекла.

Придумали колядки, святки,
Мечты, которые так сладки,
И колдовские зеркала.
А ночь играет с нами в прятки
И улетает без оглядки,
Беспечные взметнув крыла.

Что напророчено – не вспомню.
Бокал вином любви наполню
И утоплю печаль. Огнём
За поздним утром вспыхнет полдень,
И солнце – дар небес Господний –
Блеснёт сквозь облака. Живём!

А всё, что грезилось и мнилось,
Нам просто-напросто приснилось,
Привиделось, как говорят:
Колядки, святки – чья-то милость,
Что на мгновенье проявилась
И растворилась в январях...

* * *
Куда улетели трамваи,
мечту от судьбы отцепив?
Туманы укрыли, трава ли
их тени в осенней степи?

Но где-то звенит колокольчик,
и манят огни за рекой.
И кто-то в кромешности ночи
всё машет и машет рукой...

КОФЕЙНЯ В ГАВАНЕ

В той кофейне, где солнце слепило
и фонтанчик на площади пел,
я тебя навсегда полюбила,
ты меня навсегда проглядел.

Не увидел. Прошёл – не заметил.
Лишь коснулся руки и волос
озорной, обжигающий ветер –
твой попутчик, знакомый до слёз.

Он по-прежнему взор мой туманит
и забыть не даёт сквозь года
ту кофейню в далёкой Гаване,
где не встретимся мы никогда...

* * *
Обман соблазна, дурман наитий.
Война, родной мой? Я – вне событий.

Живу в тумане воспоминаний.
Опять дорога в былое манит.

Мы жили-были. Остались тени.
И осень бродит. И в мире темень.

Бродяга-ветер по-вдовьи плачет
Над прорвой боли в глазах незрячих.

Нет, ты не умер – ты в сердце ранен.
И мы с тобою опять на грани,

На перекрестье земли и неба.
Война, мой милый. То быль иль небыль:

Ты снова снишься в рассветной рани
На поле брани в седом тумане.

И я по снегу бегу босая,
От снов крамольных себя спасая,

От наваждений, от страха смерти.
Всё повторяется круговертью

Пустых надежд, заверений лживых,
Что все воскреснут и будут живы.

А злые ветры в туманных кущах
Поют и плачут о днях грядущих.

На пепелищах былых сражений
Воспоминаний мелькают тени...

* * *
На руинах прошлого цветы
Прорастают сквозь живые камни,
Молча поднимаясь над веками,
Полными бездарной суеты.

Из иных эпох, где кровь рекой
По земле лилась и пахли смертью
Города, где погибали дети,
Приходили петь за упокой

Гусляры, посланники богов,
Дабы упокоить души плачем.
Черни жизнь всегда была собачьей –
Даже хуже. Кто там про любовь

Прошептал, израненный в бою?
Всех спасёт неведомая сила,
Та, что как косой народ косила.
Успокойтесь, все теперь в раю,

Кто убит. Им горе – не беда.
Может, это счастье – быть убитым?
Наклониться над рекой ракитой
И забыть о прошлом навсегда...

ТАНЦЫ

Где-нибудь, когда-нибудь, нескоро
встретимся на дивном перекрёстке,
где танцуют пальмы и берёзки
в том краю, где море, ветер, горы.

Пусть не верят те, кто с нами не был,
в эту непридуманную сказку,
в озорные, солнечные пляски
под тропическим лиловым небом.

Там скрестились судьбы, души, тени,
и дождём и снегом опоясан
Сапатео с русским переплясом –
орхидей с ромашками сплетенье.

В перестуках сердца – страсти звуки,
и зовут безудержные ритмы:
пасодобль и квикстеп «Рио-Рита».
Русский сплин. Предчувствие разлуки.

ТРИ БЕРЁЗКИ

На холсте останутся наброски:
лунный свет, три золотых берёзки
под моим заплаканным окном.
Осень. Грусть. Пора воспоминаний.
Наплывают медленно в тумане
мысли ни о чём и ни о ком.

В дом, стоявший на холме зелёном,
не войти, и взглядом воспалённым
я ищу тропинку наугад...
Памятью по старым переулкам,
где шаги рассыпались так гулко,
и прощальный кружит листопад,

в никуда, минуя дни и встречи,
в никогда (уже который вечер)
я иду, и нити паутин
серебрятся сединою ранней.
Меркнут лица, словно на экране, –
лица тех, с кем мне не по пути.

С кем когда-то в жизни разминулись,
тратя драгоценные минуты
на очарование и гнев...
Всё впустую. Грусти отголоски
замерли, как три моих берёзки –
золотых, в заплаканном окне...

* * *
Не оглядывайся. Не стоит.
Бега времени не укротишь.
Посмотри, как играет листвою
Юный ветер, взрывая тишь.

Он – бессмертен, азартен, беспечен
И безумно в себя влюблён –
Наше завтра уносит в вечность
Обветшалым осколком времён.

Жаль моя, обними покрепче
Эту жизнь. Нараспашку грудь!
Всё пронзительней ветер и вечер,
Всё прямей и короче путь.

Пусть листва облетит и истлеет,
И снега заметут слова –
Безнадёжнее и теплее
Взгляд судьбы, что была права.

Проиграем последнюю мелочь
В бесшабашном земном казино
И напишем на белом мелом:
«Унесённые русской зимой...»