Ферт Миррор 4 - для писательского ивента

Ткань реальности дернулась, и пошла рябью. Тело вмиг обмякло. И казалось, что только экзоскелет и позволяет еще оставаться в вертикальном положении. Звуки вытянулись в какофонический  гул, переходящий в рокот. Дикая боль пронзала виски раскаленными иглами со скоростью швейной машинки. Но, то была отнюдь не физическая боль. Ломило искривляемое сознание, тело же, напротив, пребывало в кататоническом безмолвии. Мысли отсутствовали, как и возможность концентрации. Лишь редкие неясные картины пробивались сквозь бескрайнее море безумия…
- Это была отличная партия. Я в тебе не ошибся. Но ты и сам знаешь, что я никогда не ошибаюсь. Установлен постоянный канал связи. И твоё сознание, теперь, является проводником этой связи. Не пытайся понять всё сразу. Что-то тебе ещё не по силам, а что-то вообще имеет масштаб не доступный твоему восприятию в принципе. Я, наконец, перешагнул барьер, отделявший меня от созидания. Если говорить словами прародителей вашей цивилизации, а теперь и моей, я вошёл в так называемый "пантеон творцов".
Звучавший голос, находился где-то далеко. Его мягкое тепло, казалось, было чем-то родным, но давно утраченным. Ферт силился вспомнить, не что-то конкретное, а хотя бы что-нибудь. Перекатываясь бесформенными образами по краю подсознания, словно волны по песчаному пляжу, он уносился всё дальше. В радужные просторы скопления галактик, ближе к первоцентру. Присутствие, которого наполняло и, в тоже время, давило, поглощало его человеческую сущность...
- Не спеши.
Раздавшийся снова голос, теперь уже точно родной, свой, сокровенный, вывел его из сладкого забытья, прервав единение с потоком, стремящимся к первоцентру.
- Ты и так  подошел слишком близко. Работай, вернее, теперь я могу сказать по-другому, живи с тем, что уже есть. И, поскольку, теперь ты связующее звено, постарайся выжить. А мы, как говорится у вас, поможем, чем сможем. Приготовься.
Голос смолк. И снова океан безумия и боли поглотил сознание. Мелькающие далекие и чуждые образы начали формировать единую ткань реальности. Рокот переходил в гул. И, наконец, Ферт стал различать замерших вокруг него с оружием наизготовку бойцов. Кэйман стоял рядом и что-то говорил, активно жестикулируя. Но Ферт не слышал его. Он и происходящее то видел как бы с разных ракурсов, а потому восприятие ему давалось с огромным трудом. Мысли путались, хаотично бегая и наталкиваясь одна на другую.
- Голос был знакомый, но таким я его раньше не слышал…
- Что-то мне нехорошо…
- Сейчас бы глотнуть свежего воздуха…
- Желательно после дождя…
- Да что за бред в моей голове?!...
- Давай, экзоскелет, выручай, а то ноги совсем не…
- А что, собственно, здесь происходит?...
- Ах да, вспомнил…
- Кэйман, ну ты и затылок!...
- Да когда же меня отпустит?!...
И, вдруг, отпустило. Разнонаправленный информационный поток слился в единое восприятие. В ледяном гроте стояла бы полнейшая тишина, если бы не разглагольствования Кэймана.
- Вы, как слепые котята, на побегушках у своего ТЭОСа. Бегаете по всей Вселенной, как мусорщики. Не надоело прибирать информационное дерьмо непонятно за кем? Ты вообще хоть вкурсе, что на самом деле представляют из себя эти, как ты их называешь, дементалы? Или твой босс, как и всегда, не считает, что ты соответствуешь какому-то там потоку?  Держу пари, что не знаешь. Где уж тебе. Ты никогда не отличался дальновидностью…
Договорить он не успел. Резкий удар гравитационной волны, пришедшей откуда-то сверху, сбил всех присутствующих с ног. А в, последовавшем за волной, ледяном ветре Ферт отчетливо различил:
- Сссфффяяясссь ееесссттть пппуууттть. (Связь есть путь)