Проходит стих... сьедается пространством,
И временем... тот монстр неутолим,
Не каждый уцелеет... этим "барством"
"Страдают" избранные, и может бог бы с ним.
Но "тянет"... исчезают чудо-строки,
Талантов вещих, гордого ума,
И мишурой словесной руки в боки
Плодится рифм бесполая сума.
Из тонн руды блестит алмаз творенья,
Родил поэт не выдуманный стих,
Он испытал божественность паренья
В высотах дальних, высказан и тих.
Прошел, да и идёт как вольный странник
По нивам строф, излучиной строки,
Себе и никому искусств посланник,
Без поданой, не музам же, руки.
Он истинен ни просьбой ни желаньем,
Слуга и господин своих же снов,
Где явь иным, особым мирозданьем,
Где пусть не в золоте, но поднебесный кров.
Проходит стих
© Copyright: Александр Сменович, 2025
Свидетельство о публикации №125121206081
Свидетельство о публикации №125121206081
Рецензии