Блаженный

Подняв перо, по праву измельчанья,
Возможно мнимого, поэтов всех мастей,
По праву снисхожденья и молчанья
Творцов, взлетевших в горний Эмпирей,
Я на бумагу всуе замахнулся –
Всё стерпит,  будет, разве что, красней!

Всё ж, принесу ей ритм и благозвучье.
Мол, станется, – бумага  не алтарь!
Пусть примет уготованную участь:
Не самоцветы ей принёс кобзарь.
Пусть судят музы, хмуря светлый взор,
А я продолжу робкий разговор…

Шепчу я ветру: «Дай мне стать строкою
Не зодчий я, — лишь камешек у врат», –
Сплетая в вихре жалобы с мольбою…
Но ветер мчит сквозь дали-времена --
И не сравняться с теми, кто в веках!
Я – странник в их полу;ночных строка;х…

Нет, не дерзну назвать свой труд твореньем!
Так что же движет перьевой стрелой? –
Слова приносят жажде утоленье
Из родников, отысканных не мной!
Блажен, кто к родникам тем припадал –
Блаженней, кто нашёл в них, что искал…

©Ирина Белышева 12.12.25