На фоне красного заката
Вороны бешено орут.
Здесь жизни дней - пустая трата
Еда, энергии, минут.
Всё, что когда-то свято было
Февральским ветром унесло,
Распяли на крестах, забыли
От крови красное число.
Святой Отец! Дай силы выжить,
Когда вокруг сплошная тьма,
Закрой мне рот на семь задвижек
И не позволь сойти с ума.
Мой город
© Copyright: Иляна Толкаческу, 2025
Свидетельство о публикации №125121203894
Свидетельство о публикации №125121203894
Рецензии