Растворюсь в суете ежедневной,
Не успел, не хотел, не желал,
На себя поток вылил слов гневных,
Сам себя как кнутом бичевал,
Это лень или сил выгорание,
Может просто, все стало безликим
И о чем-то мечтал, жил желанием,
А теперь, то мне кажется диким,
Поднимусь на заре, утром ранним,
Чтобы ночью опять не уснуть,
Но когда же болеть перестанем,
Взять себя за грудки, да встряхнуть,
И стихами писать, так бессмысленно,
Собирать глупый пазл из слов,
Чтоб к поэтам, быть рьяно причисленным,
И клепать больше мертвых стихов...
Мертвые стихи
© Copyright: Дмитрий Юрковец, 2025
Свидетельство о публикации №125121200369
Свидетельство о публикации №125121200369
Рецензии