Шёпот одиноких...

Я снова ночью - стал самим собой,
Когда весь мир - уснул в моих стихах
Хотя не верю - что всего одной строкой
Могу зажечь я слёзы на чужих глазах.

Порой мне кажется - что свой же стих читая
Как снежный ком вдруг к горлу подлетел
Признаюсь честно - я и сам не понимаю
Откуда в этих мыслях беспредел

И в тишине ночной, где нету подлой лжи,
Где только тень, да свет ведут беседу,
Мои стихи - как тонкие и хрупкие ножи
Мне душу тихо, разрезают по рассвету.

Я не поэт - а просто грешный человек,
Что пишет боль, где прячет её в строки,
И в каждом слове - прожитый мой век,
И сердца стук, и выдох одинокий.

Но если вдруг хоть кто-то между строк
Найдёт себя, как в зеркале усталом,
Я значит жил не зря, где я не одинок,
И боль моя - не зря стихами стала.

И пусть дрожит перо в моей руке,
Пусть строки рвутся, будто нерв натянут,
Я остаюсь на этой выженной земле,
Где боль и свет друг друга не обманут.

Я не ищу ни славы, ни венцов,
Мне ближе тишина и откровение,
Я просто собиру осколки своих слов
И в них найду своё же вдхновение.

Когда умолкнет - шум чужих дорог,
И маски мир устанет поправлять
Мой шёпот станет тем, кто тоже одинок,
И что бы мир устал безгрешних обижать .