Перфокарты

10.11.2025

Мазками слов хочу живописать
всё, что вокруг и рядом, и не рядом,
пока секунды щёлкают в часах,
и капают песком, бесцветным ядом,
сыпучей струйкой, кладбищем надежд,
останками стратегий и мечтаний.
А время издевается надев
невидимость, по-тихому истаяв...
Скользит змеёй бегущая строка
обсессии бессмысленной и вялой,
и к ней, увы, уже не привыкать,
вот есть и всё, едучей прилипалой,
заезженной пластинкой под иглой,
царапанной, заевшей посредине,
крутящейся упорно и назло,
запутавшейся мухой в паутине.
Слова, по сути, вовсе, не важны,
их можно тасовать, как перфокарты.
Декабрь всё сыплет снегом из больных
небес (он тут у нас теплее марта).
Колышет край у шторы на ветру,
холодном, как селёдочные спинки,
с чего-то тянет спрятаться в нору
слепого сна, без звука и картинки...
Урчанье кошки лучше душных фраз
формальных утешений без включенья...
Старик декабрь, прости, твоя игра —
бесхитростна до всплесков отвращенья,
ремейк не вдохновляет, нет огня,
сценарная интрига вся раскрыта.
Декабрь-простак, сарказма не поняв,
припас НГ старухиным корытом,
чуть-чуть бока нулёвкой полирнув,
подкрасив, подновив — авось прокатит...
Но пипл не ведётся на блесну,
с фальшивым дедом «борода на вате»,
с икрой и чёсом (платят до сих пор),
и этой кононадой изуверской.
Декабрь про это так и не допёр
и верит в сказку истово, по-детски...