Я полысел, соскуфился,
стал проще и отзывчивей.
И круг знакомых сузился
до памяти забывчивой.
Я пью, но мимо капельниц,
ведь печень возмущается.
И верю в homo sapiens,
но казусы случаются.
Достали войны фиговы,
от них в душе как в Арктике.
Спасают футбик с книгами
и грязный секс на смартике.
И верный кот под мышкою
(смешное разночтение!) –
очеловечен, вышколен,
откормлен в обучении.
Нехило парит родина,
ее черты и методы.
Заехала на подиум
нетленкой Мунка Эдварда.
В силки свобода поймана,
как птица разудалая.
Вкусила нрава вольного
тропинка флага алая.
Я злюсь, но помню отчество,
с отцом ругаться – лишнее.
И жить вовне не хочется,
но верю во Всевышнего.
Мне сорок первый тикает.
Три пятых от надгробия?
Эпоха нынче дикая,
но были и суровее.
Сорок первый
© Copyright: Дэм Нилов, 2025
Свидетельство о публикации №125121108446
Свидетельство о публикации №125121108446
Рецензии