Кончились слова

Я больше не пишу плохих стихов ...
Да и хороших тоже.

И недопонимая нерифмы между 
"Ах" и "Ох", 
"Любовь" и "Кровь",
Стихи писал про ту ж любовь,
про ту же кровь,
про ах и ох.
Сейчас всё это мне не гоже.

Все стихи плохие!
Все-все!
Все, в том числе и не мои,
другие!
Я понял это,
но не сразу.
...
...
..?

Заразы  ...
Стихи вот эти  ...
Мне ж пришли не сразу.
А прилипали по-тихонечку ко мне,
Как грязь с дороги,
ну, иль как снежкаша,
А может, как собачия какашка
на травке,
эх, к ботинку,
который в серединке мне немного давит,
который вот с таким трудом с утра натягивал
на ту больную ногу я  ...
Теперь с какашкой той снимать ...
Ну, и какую рифму подбирать?
(Да, то был стих,
Пушкин бы утих!
Не помню, этот стих,
по-счастью.
Жаль.
В печать!
Сейчас бы был бы гений,
вот несчастье.)

И прут, и прут слова
ко мне, как воздух,
небо,
звёзды,
космос,
и прочья ерунда.
Огни с домов
и из квартир,
где каждая семья
пьёт вечером чаёк
иль коньячок.
А может просто так сидят.
Ну, дальше помнишь, друг ...
Иль просто — рук
Не разнимают двое,
ПОЭТЫ вдруг
нам помогают вдвое!
Ну, иль, допустим, те ж огни из светофоров -
красный,
синий,
нет  ...
сиреневый, по-моему,
не помню  ...
смотрел в то время я на звезды,
там сиреневый.
Сиреневенький там был!
Да!
Сиреневый зимой был бы неплох для светофоров ...

Вот, убедились же!
Противопоказаны,
стихи,
заразы эти,
для меня.
Ей-й.

Они чужие для меня!
Все!
Разом!
Потому что безобразье творят в башке моей!
?!?!!!
...
...
...

Вот это я, дурак, взял пошутил ...
Учили же меня, что, ну, нельзя так со словами безобразить.
И получил  ...
...
...
Слова прилипли сразу!
Разом!
Особенно, вот после слов - "чужие" .
И нынешние, и былые.
Причём все сразу,
разом,
прилипли!
Да!
Теперь не оторвать!

Но ...
к сожаленью,
не возвысили ни разу ...
И, к сожалению,
Не подняли вовысь.

Зачем тогда?...

Я ж говорю -
Заразы!
И не оторвать!
Бля...!
!!!
!!!
...
...!
О, Господи,
ой, извини, за б...
Куда от них бежать?

 - Не убежать!
Да потому что нет,
не безобразье творят в душе твоей,
Зовут к разнообразью.
А ты, дурак, однообразен,
и, согласись, немного безобразен.
Андрей, очнись!
Стихи зовут.
И ждут.

- Зачем?
Я больше не пишу плохих стихов,
Хорошие не получаются.
Опять дурацкие слова вокруг случаются -
"Заразы, рядом, сразу".
И рифма так себе,
и словобезобразие  ...

...
Слова, слова.
Да, словобезобразие ...

И жизнь не получается
возможно, потому.

...

Отстаньте от меня!
Да!
Так случается ...
Не получается ...
Не получилось то, что тогда по молодости мыслил.
Замыслил.
Я на конях тогда скакал!
Да, было дело.
Теперь сижу без дела ...
Колени, вот, болят ...

Душа болит!
Тоска,
безделье ...

...
А может просто кончились слова для жизни ...

Сразу!
Разом!

Заразы ...